Разговор ни о чём.
За твоим
за плечом
я смешаюсь с пушистым пледом.
По средам
лечу за мечтой,
или почтой
она приходит,
не одна,
как водится.
И вроде
пока не жалуюсь.
Жалко,
что мало видимся.
Видишь ли,
литература,
она - дело тонкое,
живая натура,
как в плёнке –
вся такая,
«не дотронешься».
А помнишь?..
а, чёрт, тебя не было,
но я расскажу.
но потом.
ну, возможно…
А с Люськой теперь осторожно,
она того, замужем…
И я со своей,
тоже дружно.
почти.
Подкожно
себе каждый вечер…
что?..
нет же, скандалы.
Сливаю по венам,
как Лена когда-то элитную гадость,
а я просто жизнь.
Надо же,
как получилось.
Я больше не рвусь на стихи.
я прозу теперь
раздаю по журналам.
Запары,
каналы…комар, блять!
свали!
ты не видишь,
я душу сливаю?
как славно.
Я больше не бешен.
Ты тоже, я вижу.
Всё больше и больше
конторская плешь.
Но я - возвращаюсь.
сегодняшним числом.