опять ничего, конечно же, не успеваю, пришла та часть жизни, когда всё - рывками, выхватывая последний желанный кусок. Когда лифт уже приехал, а целоваться ещё хочется, когда вечно не хватает времени - ни на что. Всего - мало.

Литературный институт наводит адскую тоску. Творчество вообще. Не грустную тоску, а такую, невыносимую, блять, что хочется стреляться-топиться, и никуда от неё не денешься, она накрывает извне и изнутри пожирает. Признаться, мне никогда не было так безвыходно-тоскливо как в один недавний день. И я ещё раз убедилась, что стихи - выдумываются, тоска - ненастоящая, потому что про настоящую невозможно написать. Или, может, просто я не могу. Не смогла, во всяком случае. Невозможно. Невыносимо.

И ещё.
Вижу людей, которым выхода нет, как творчествовать. Как писать. Нет больше ничего, они должны писать, они должны сгореть, по-другому им никак. И я им по-хорошему завидую, потому что у меня есть два выхода - писать и упиздовать куда-то в дальние дали, не вернувшись, или бросить это всё нахуй, ибо невозможно уже. Велик соблазн забрать документы из Лита, забыть как страшный сон, и в старчестве глубоком ведать внукам, как когда-то училась в Лите. И, что страшно, постоянный вопрос: "а нахрена?!", и продолжаешь дальше тащить эту лямку. Может, это обман, и у меня тоже нет другого выхода?