барабанишь вот так в стекло, а окно – возьми и
откройся, и стучалась-то, вроде, в осень, проклинала всё, что имя моё
носит. Достучалась до жёлтых улиц, мокрых асфальтов. Птицы в небе
уходят в сальто и деревья машут вскинутыми руками, мол, рождайся с нами.
а ты чётким, почти что солдатским, шагом ручкой расхаживаешь по бумаге, говоришь, что деревья наги.<o:p>
</o:p>
<o:p>
</o:p>
живёшь,
как прыгаешь в нарастающий непрестанно ком – магазин, сигарета, работа,
дом. Дом, работа, полпачки скурила, срач, о, сидит на карнизе чернявый
грач… сигарета, обед, колбаса, компот… ах, ну где мой Тот, мне же
столько лет, я который год: магазин, сигарета, пюре, … и вот?!...<o:p>
</o:p>
<o:p>
</o:p>
как
ты можешь, родная, не уметь начать? та, которая греет мне чай сухими
ночами, у которой уже за плечами сотни Я, ещё больше ОН, та, что может
жить и дышать в унисон,
и не то, чтоб хамелеон, но таких – единицы на миллион.<o:p>
</o:p>
а ты хочешь добиться в своё окно. у меня не хватает «но»…
сегодняшним числом.