где я, вечно оранжевая?
где я, вечно оранжевая?
повернись ко мне боком, покажи свой угрюмый профиль, замри у порога. Я снова пью горький кофе и щёлкаю зажигалкой. И щёки горят, и жалко - скурить тебя слишком рано, но жить тебя дальше – странно, ведь ты не желаешь присесть и укрыться пледом, а молча стоишь у двери и впускаешь ветер. Зима опустила плеть
на спину ночного города, и редкий прохожий кривит лицо в морду. А я так привыкла к твоим обжигающе-снежным ласкам, где нежность – маска, но ты не актёр. Ты сказка. Стоишь, прислонившись плечом к косяку, весь в чёрном, исступленно смотришь в пол, на осколки чужого счастья.
Сижу к тебе задом, да, слёзы запиваю вином, не напрягая спины. И в том, что ты здесь сейчас не вижу своей вины. И то, что ты скоро закроешь дверь – знаю.
Но только с какой стороны?
сегодняшним числом.
оять не сплю всю ночь, семинар по творчеству, забрать плеер (или наоборот), акробатика...
потом, я опять_не_могу_оторвать_себя_от_инета, и в субботу, пальто-сапоги-юбочки-блузочки-пиджачки-ТРЕНИРОВКА_ПО_РУКОПАШКЕ.
хехе.
да.
я решила-таки обзавестись классикой на всякий случай.
так что, видимо, ЭТО скоро можно будет лицезреть.
прямо на ваших экранах.
бесплатно, блять.
посмеётесь, хотя бы.
Мокрыми листьями осени ложишься ко мне на плечи, ветер шуршит
среди веток, шутя задувает фонарные свечи, ты приставляешь к спине голубиные
крылья, чтоб научиться летать. Я же – просто забыла как это делала. Раньше в
лето взрывались мы как метеор в атмосферу, даже чужие теории рвали на веру,
бились, любили… Ты снова уходишь.
Так рано? Я не успела зашить твои рваные раны, ну те, у
лопаток. Краткость – сестра таланта. Может, не будешь кроить себе шкуру
атланта? Надо уметь быть слабой – это тоже не каждый сможет. Всё же, не будешь
стараться лезть вон из кожи? Шкура, она дороже...
Мир ведь ещё наплетёт своё вязкое кружево.
Знаешь, по-моему, мы с тобой просто простужены.
сегодняшним числом.
.иногда, чтобы остаться воином, нужно уйти с поля боя.

даже не скучно. просто нечего.
но у меня такой полный
кстати.
в связи с ...эээ... приближением нового года, я - как абсолютно безработное существо - за приемлимую цену сделаю много-много ваших фото.
если вы хотите устроить свою личную фотосессию или вам не хватает фото с вашими друзьями - пишите.


.папависки.папаром.


Доступ к записи ограничен
я просто не умею учиться.
я дерьмо.
страшный просто.
я самоутвердилась (если это можно так назвать) поступит в Лит, и всё.
писец.
надо для верности заметить, что читаю я лет с 14 очень мало, да и всё "программное" меня мало интересовало всегда. Но чёрт возьми! Я не хочу быть филологом, и изучать языкознание я тоже не хочу. Я пишу стихи (кстати, в последнее время очень-очень редко), чукча не читатель, чукча писатель. На это можно справедилво возразить - как же может необразованный человек писать. У нас в институте ходит шутка - приходит студент на экзамен, не знает ничего, его спрашивают: вы того-то читали. Он - нет. А почему? Он - я боюсь потерять свою индивидуальность. В каждой шутке есть доля правды.
Мама боится - и, наверне, её можно понять - вдруг я останусь без образования/без работы/без будущего? Но мне в это безбудущего верится с трудом. Не потому, что я такая вся себя считаю жутко умной. Просто я достаточно уверена в себе на этот счёт. Да, меня покидает в дизни, по-любому, с моим характером и неусидчивостью. Но я выплыву всегда.
Отец в своё время бросил Бауманку, после третьего курса. И ещё пару-тройку высших учебных заведений. А потом закончил ист.фак в сраненьком институте в Орене. И что?
Недолго он по специальности работал.
Сильно сомневаюсь, что буду работать по специальности.
И, следовательно, вопрос - а стоит ли оно того?..