я устала писать, как устала. это ведь и не важно теперь.

остаётся ощущение долгосрочного отпуска - кажется он уже должен закончится и я поеду в Орен. А он всё не заканчивается...



не перестаю удивляться москвичам - мы знакомы, мы некоторое время общались - и теперь со мной не здороваются... я не обижена, и всё ж не понимаю таких людей... Может, в провинции и правда люди проще?



странны люди.



похоже, я совсем ухожу с ума - не понимаю своих стихов. Не понимаю в момент написания. Двумя часами позже - всё как на ладони - до этого ноль.



насколько можно не верить себе? - боюсь.



***

Через пару дверей

Я куда-нибудь

смех

подарю

и не сметь

мой подарок оспаривать.



Через пару друзей

обязательно

я найду

просто нужного мне

человека.



Через пару веков

что останется

я в архив

соберу

обязательно

незаконно

я перевезу

пару глупых стихов.

***



явно не хватает жизненных пощёчин

потом буду жалеть.