тоска, как Пьеро, улыбается грустно,
и горе плетёт кружева.
у радости...у радости нежности как-то густо,
и стойкость почти не жива.
и жмёт мне плечами притихшая воля,
засунувши руку в карман.
закурит, прищурится - успокоит:
"я ваша на веки, маман".
и ходит по кругу сердитая дерзость,
ехидно покрививши рот.
и наглость валяется на кровати,
мурлыча как мартовский кот.
я их оставляю общаться друг с другом,
пусть ищут себе двойников.
гуляю по высохшим улицам -
одна. только я и любовь.
усталость у ног примостится
и сдержанно веки сомкнёт.
запальчивость с криком "тупица"
.... убьёт.
КОт Мефодий